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Essa brisa que se sente é o persuadir desalento do desejo de sentir o vento
o furacão do vento
O sonho do sono são só imagens rarefeitas
É só o sopro da noite
O mesmo que te põe a dormir

Voar caindo, rasgando o céu sem ilusões
Num simples propósito de desvendar até aonde o chão pode ser infinito
de olhos abertos, de olhos fechados
Ou sem nenhum propósito aparente
Pelo simples chilique impulsivo de um grito repulsivo que pulsa por dentro

Ante a pensamentos inoportunos
Submeter-se a quais pedaços
Talvez somente optando não pensar diante das partes
Pensar em quem para não correr o risco
de não estar vivo para se arrepender